Was bleibt, wenn der Ozean kommt?

Die Angst frisst mich leer; ein kalter Stein [im Magen der Zeit].

Ich fühle den Druck; die Welt verändert sich, und ich stehe da, schau in den Himmel, der einst so blau war; jetzt bleibt nur das Grau. Einstein blitzt auf: „Wir sind blinde Passagiere auf einem schwankenden Schiff.“ Ja, und ich kann die Wellen hören – sie raunen, flüstern Geheimnisse, und das Wasser – es zieht.

Erinnerungen schwimmen; die Zeit entgleitet [wie ein nasser Traum].

Rückblick auf die 90er; ich bin klein, und doch war der Horizont weit, unberührt; nichts ahnend, die Wissenschaftler sprachen, und die Welt hörte hin. Kahlo kritzelt: „Sie wissen nichts von Schmerz, wenn sie die Küstenkarten zeichnen.“ Ich nicke – das Wasser wird steigen, und ich? Wo stehe ich dann?

Ein Riss in der Realität; ein Sturm zieht auf [Worte sind Wind].

Die Modelle, die Zahlen – sie waren da; sie wussten, und wir wussten nicht. „Wir sind die Kinder, die nicht hören wollen“, murmelt Brecht; aber das Wasser, das kommt, es wird uns nicht verschonen. Der Geschmack von Salzwasser – bitter, doch süß.

Satellitenblicke; die Erde atmet [unter dem Druck der Zeit].

Ich schaue nach oben; die Technik hat uns gewarnt. „Sie haben uns schon gesehen“, flüstert Woolf, „doch wir sehen nicht hin.“ Der Ozean ist ein stummer Zeuge – er spricht in Wellen, die an unsere Ufer schlagen; ich spüre die Kälte der Vorahnung.

Vergangene Visionen; so klar, so schmerzlich [wie ein zerbrochener Spiegel].

Erinnerungen, die mir durch den Kopf schießen – die Schockwellen der Erkenntnis; „Wir waren nicht vorbereitet“, spricht eine Stimme, vielleicht Nietzsche, „doch wir müssen uns stellen.“ Ich atme tief ein; die Zukunft droht, aber es gibt auch Hoffnung in der Veränderung.

Die Küstenlinie verwischt; ich stehe am Rand [der Zeit selbst].

„Der Mensch lebt nicht vom Wasser allein“, ruft Kinski; doch was bleibt, wenn die Wellen alles fortspülen? Der Sand unter meinen Füßen ist ungewiss – ich wackle, ich falle; die Küsten erodieren. Ich taste nach Halt, nach Erde, nach Wurzeln.

Ein verzweifeltes Klopfen; die Alarmglocken läuten [für die Ungelebten].

Brecht zitiert die Stille; sie sagt mehr als tausend Worte. Was tun wir mit dieser Wahrheit, die uns an die Kehle greift? „Wir müssen handeln“, ruft eine kollektive Stimme aus dem Off – und ich fühle es, das Drängen, das Verlangen nach Veränderung.

Hoffnung schimmert; irgendwo im Nebel [die Träume bleiben].

Frida lächelt: „Das Leben ist ein Kampf, aber auch ein Geschenk.“ Ich fühle das Zucken in der Brust; der Wille, die Wellen zurückzuhalten – es ist ein erbitterter Kampf, aber ich bin bereit. Das Meer, es mag kommen, aber ich bleibe; ich werde nicht weichen.

Die Zerstörung ist real; aber auch die Wiedergeburt [des Geistes].

Nietzsche flüstert: „Was mich nicht umbricht, macht mich stark.“ Ich fühle die Kraft in mir; es ist nicht nur das Wasser, das steigt – auch die Stimmen werden lauter. Ich stehe auf, ein kleiner Teil eines großen Ganzen.

Zwischen den Wellen; die Fragen bleiben [im Gezeitenrhythmus].

Ich bin ein Kind des Meeres; ich kann nicht fliehen. Was bleibt, wenn die Prognosen wahr werden? Ich will wissen; ich will kämpfen, um die Küsten zu verteidigen, die noch stehen.

Mein Fazit zu Was bleibt, wenn der Ozean kommt? – ich stehe am Abgrund, die Wellen umschmeicheln meine Füße.

Die Zukunft, sie zieht auf, ein Sturm voller Fragen; ich fühle die Kälte des Wassers, und dennoch – ich spüre auch das Feuer in mir. Es flackert, es zittert, aber es ist da. Was bleibt, wenn alles weggespült wird? Ein unaufhörlicher Drang zu leben, zu kämpfen, und die Hoffnung nicht sterben zu lassen. Der Ozean mag kommen, aber ich werde hier sein – mit meinen Gedanken, mit meinen Träumen. Was denkst du?

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